Écrire, bis
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Au
creux
d'un
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poing
lancé
en
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vain
au
lointain
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dévalent
et
naissent
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sous
la
lumière
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des plaies
mes
poèmes.
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Ivre
d'obscurité
j'évite
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la
sourde
alerte
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aux
caresses
désertées
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lysées
d'empreintes
létales
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le
silence
feint.
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Recouverte
d'un
corps
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congruent
au
périple
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prodigue
de
saillies
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j'enlise
le
sursis
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fragile
du
plaisir.
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